Crónicas de Diablo Ep. 27: La luz que apunta al corazón del odio y los nombres que quedan

Esta es una narrativa de fans reescrita basada en los eventos de la obra original. Las emociones de los personajes, los diálogos y la atmósfera de las escenas han sido reconstruidos, e incluye los desenlaces principales.

El eclipse que cubre el cielo de Skovos y la sombra del odio

Sobre el cielo de las Islas Skovos, una enorme luna negra devoró el sol. En el lugar donde desapareció la luz del mediodía, solo un borde de color sangre ondeaba de manera ominosa. Una densa oscuridad tiñó de negro las hojas de la selva tropical, posándose pesadamente sobre la tierra. En medio de un silencio asfixiante, ni siquiera soplaba el viento, e incluso el sonido de las olas del mar se apagó como si estuviera muerto. La gente miraba al cielo, temblando ante una inquietud inexplicable.

El eclipse que ocultó el sol no era un simple fenómeno natural. Era la sombra de la desesperación que el Señor del Odio esparcía sobre el mundo. A medida que la oscuridad se hacía más densa, los ojos de las guerreras amazonas comenzaron a inyectarse de sangre. En los corazones de aquellas que habían dedicado toda su vida a la hermandad y al honor, brotó una ira inexplicable. No hizo falta mucho tiempo para que un pequeño resentimiento hacia un vecino se convirtiera en un odio asesino.

Una guerrera amazona de pie en la calle clavó su lanza en el suelo y lanzó un rugido bestial. A partir de su grito, el sonido de las armas chocando estalló por toda la ciudad. Hermanas que hasta ayer luchaban espalda con espalda apuntaron sus hojas hacia los cuellos de las otras. En medio de un caos donde salpicaba la sangre y abundaban los gritos, se entregaron por completo a la matanza, olvidando incluso por qué estaban enfurecidas.

El Caminante observó aquella escena atroz desde la distancia y apretó los puños. El final que aguardaba a quienes habían recibido la promesa de una falsa salvación no era más que la ruina absoluta. Mefisto les había susurrado paz eterna y poder, pero lo que recibieron a cambio fue una locura en la que se despedazaban mutuamente. Ante los ojos del Caminante, una anciana guerrera cayó apuñalada por la lanza de su joven discípula, derramando lágrimas de desolación. La promesa de salvación no había sido más que la trampa más cruel.

El olor a sangre flotó en el viento y rozó la nariz del Caminante. Acarició la empuñadura de la vieja espada que colgaba de su cintura, reprimiendo la miseria que hervía en su interior. Para detener esta locura, debía cortar la raíz. No sabía cuánto tiempo quedaba antes de que el odio devorara por completo la tierra de Skovos. A su lado, el mortal Tyrael también contemplaba la escena de la masacre con una expresión severa.

"Esta es la verdadera naturaleza de la bendición que él otorga al mundo", dijo Tyrael con voz baja y seca, pero impregnada de una profunda tristeza. En su piel oscura, su rostro completamente humano revelado bajo la capucha y sus profundos ojos marrones, no quedaba rastro de la luz radiante de sus días como arcángel; en su lugar, albergaba la pesada responsabilidad y la angustia que cargaba como mortal. El Caminante asintió y apartó la mirada. Ya no podían limitarse a observar estas muertes sin sentido. Tenían un lugar al que ir.

El Caminante dio media vuelta, dejando atrás las calles de Skovos teñidas de oscuridad. Los estertores de muerte de las amazonas que resonaban en sus oídos parecían aferrarse a sus tobillos, pero no se detuvo. En ese momento, la única forma de salvarlas era clavar una hoja en el corazón del odio. Bajo el cielo ceniciento, la alargada sombra del Caminante se mecía pesadamente. Pensó en la daga que guardaba en su pecho y reguló su respiración.

En el extraño crepúsculo creado por el eclipse, el Caminante y Tyrael caminaron en silencio hacia lo profundo del bosque. Las ramas de los árboles rozaban afiladamente sus hombros, pero ninguno mostró dolor. Incluso las bestias del bosque, enloquecidas por el odio, se despedazaban entre sí, y sus sonidos se escuchaban a lo lejos. El Caminante grabó en lo profundo de su corazón los gritos que se alejaban a sus espaldas y avanzó en silencio hacia la batalla final que se avecinaba.

Pasos pesados hacia el Estanque de la Creación

Los pasos de ambos, abriéndose camino a través de la densa selva tropical, eran pesados. El aire húmedo les asfixiaba, pero lo que los abrumaba no era el calor del bosque, sino el peso de la pérdida que albergaban en sus corazones. Cada vez que daba un paso, el Caminante recordaba el último rostro de Lorath, y su corazón se encogía. La imagen del viejo erudito pereciendo a manos de la corrompida Adreona seguía grabada con nitidez en su retina.

Tyrael también lloraba a su antiguo discípulo en silencio. En la forma en que sus ásperas manos apretaban de vez en cuando el dobladillo de su vieja túnica, se transmitía por completo el dolor que sentía como mortal. El Caminante miró la espalda encorvada de Tyrael y recordó la sonrisa ensangrentada de Lilith, quien se había sacrificado en su lugar. Sentía como si la calidez de las gotas de sangre roja que ella dejó aún permaneciera en las yemas de sus dedos. Debía asegurarse de que sus muertes no fueran en vano.

El Caminante sintió el tacto frío de la daga que guardaba celosamente en su pecho. Aquella hoja, restaurada mediante la antigua magia de los Horadrim, era la única esperanza para apuñalar a Mefisto. Mientras caminaba, acariciaba con frecuencia la empuñadura de la daga para fortalecer su resolución. La débil vibración que emanaba de la afilada punta se transmitía a través de su palma. Se sentía como el último ruego que le habían dejado aquellos que ya se habían marchado.

A medida que el bosque se hacía más profundo, el aire a su alrededor se volvía extrañamente frío. Era la prueba de que se estaban acercando al Estanque de la Creación. El lugar sagrado, que alguna vez fue llamado el origen de la vida, ahora estaba envuelto en una densa niebla, emanando una energía ominosa. El musgo que cubría el suelo había perdido su vitalidad y estaba seco y grisáceo, y los viejos árboles estaban retorcidos en formas grotescas, como si gritaran. El Caminante sujetó con fuerza la empuñadura de su espada.

"La energía del estanque se ha corrompido. Es evidente que él ya se ha establecido allí", dijo Tyrael, deteniéndose y observando el camino neblinoso que tenían por delante. El Caminante asintió y vigiló los alrededores. El silencio del bosque era tan perfecto que resultaba espeluznante. Intercambiaron miradas y, silenciando sus pasos lo más posible, se adentraron con cautela en la niebla.

Al atravesar la niebla, se reveló una cuenca hundida bajo un enorme acantilado. En su centro, el estanque, que debería haber tenido un color azul profundo, hervía como un lodo negro y rojizo. El vapor venenoso que se elevaba sobre la superficie del agua desprendía un olor fétido que penetraba en la nariz. Al ver aquella escena, el Caminante tuvo que contener las náuseas que subían por su garganta. No podía creer que el origen del mundo estuviera tan terriblemente contaminado.

Alrededor del estanque, plantas grotescamente mutadas se retorcían como tentáculos. El Caminante desenvainó su daga y se acercó a Tyrael. A partir de este momento, un solo instante de distracción podría conducir a la muerte. Respiró hondo para calmar su agitado corazón. Aunque la muerte de Lorath y el sacrificio de Lilith daban vueltas en su cabeza, no podía dejarse consumir por la ira en este momento. Era un instante que requería una fría razón.

Tyrael se detuvo en el estrecho sendero que descendía hacia el estanque y cerró los ojos. Sus labios se movieron levemente, comenzando a susurrar un antiguo conjuro olvidado. Un poder mágico que un cuerpo mortal apenas podía soportar giró a su alrededor, levantando polvo. El Caminante vigiló los alrededores mientras Tyrael abría el camino, reajustando el agarre de su espada. Finalmente, la barrera del estanque, firmemente cerrada, se agrietó, abriendo una boca oscura hacia ellos.

El Caminante frente al falso profeta

La onda de choque que estalló al romperse la barrera empujó violentamente el cuerpo del Caminante. Aunque cayó de rodillas al suelo, mantuvo la mirada fija hacia el frente. En medio del estanque, una vez disipada la densa niebla, se veía un pequeño altar flotando sobre el agua en descomposición. Y allí estaba de pie un hombre. Tenía la forma de una luz deslumbrante, pero esa luz no poseía calidez, sino una ponzoña afilada que parecía capaz de cegar a cualquiera.

El rostro del hombre era exactamente el de Akarat, tal como se describía en las leyendas de Zakarum. Sus rasgos apacibles y su armadura sagrada demostraban que alguna vez había sido el gran profeta que guio a la humanidad hacia la luz. Sin embargo, en sus ojos, en lugar de misericordia, se arremolinaba la oscuridad de un abismo sin fin. El noble cuerpo de Akarat no era más que un caparazón. Lo que lo llenaba por dentro era el Señor del Odio, Mefisto.

El Caminante se levantó lentamente y apuntó con la punta de su daga hacia él. Mefisto, bajo la apariencia de Akarat, miró al Caminante con una sonrisa despectiva en los labios. "Necio mortal, ¿podrás cortar el rostro de la luz que solías adorar?" Su voz resonó de manera grotesca, como si se mezclaran los gritos de miles de personas. El Caminante se estremeció ante la maldad que albergaba esa voz, pero no detuvo sus pasos.

Tyrael siguió al Caminante respirando con dificultad. Su rostro estaba pálido debido al enorme esfuerzo realizado para abrir la barrera. "Eso no es Akarat. Solo está profanando su santo cuerpo", gritó Tyrael con voz temblorosa. El Caminante grabó esas palabras en su corazón, esforzándose por no dejarse perturbar por la ilusión ante él. Incluso el alma de Akarat, atrapada dentro de ese cuerpo, debía de estar sufriendo.

Mefisto levantó la mano e invocó un rayo negro. El poder destructivo que brotó de las yemas de los dedos del santo profeta golpeó los pies del Caminante. Fragmentos de tierra y piedra salieron despedidos en todas direcciones, causándole un rasguño en la mejilla. El Caminante rodó para esquivar el ataque y luego saltó apoyándose en una roca al borde del estanque. Arremetió con su espada en alto, con la única determinación de destrozar la arrogante sonrisa de Mefisto.

El cuerpo de Akarat era asombrosamente rápido y poderoso. Los ataques de espada del Caminante cortaban el aire o salían rebotados al chocar contra una barrera invisible. Mefisto se burlaba del Caminante con movimientos relajados, como si estuviera lidiando con un juego de niños. "Tus compañeros murieron en vano. Este mundo ya se ha sumergido en mi odio." Los susurros de Mefisto penetraron en los oídos del Caminante, intentando perturbar su mente.

El Caminante apretó los dientes y rechazó las alucinaciones auditivas de Mefisto. La muerte de Lorath no fue en vano. El sacrificio de Lilith no fue inútil. Aplicó fuerza en su palma empapada de sudor y reajustó el agarre de la daga. Aunque el poder del oponente fuera abrumador, no tenía adónde retroceder. El Caminante concentró todos sus sentidos en seguir con la mirada los patrones de ataque de Mefisto, buscando una brecha para infiltrarse.

En el instante en que Mefisto se disponía a exhalar una enorme llama negra una vez más, Tyrael reunió las fuerzas que le quedaban y desplegó un escudo de luz. La llama negra chocó contra el escudo, desatando una explosión ensordecedora. Tyrael escupió sangre y cayó de rodillas, pero esa breve brecha fue suficiente para el Caminante. El Caminante atravesó las secuelas de la explosión y saltó como una bestia salvaje. En sus ojos solo brillaba la determinación de atravesar el pecho de aquel falso profeta.

La herida de la daga y la verdadera forma del odio revelada

El cuerpo del Caminante surcó el aire y se adentró en el alcance de Mefisto. La barrera invisible que protegía el cuerpo de Akarat se hizo añicos como un cristal al entrar en contacto con la punta de la daga de Lilith. Por primera vez, una expresión de desconcierto cruzó el rostro relajado de Mefisto. El Caminante no dejó pasar ese instante de vacilación y hundió la daga profundamente. La afilada hoja se abrió paso a través de las rendijas de la armadura sagrada y atravesó el hombro del falso profeta.

Con el sonido de la carne desgarrándose, una sangre roja y oscura brotó hacia el aire. De la boca de Akarat surgió un grito similar al rugido de una bestia. El Caminante tembló ante la terrible resistencia que se transmitía a la mano que sostía la empuñadura. La ponzoña que emanaba de la herida se abalanzó sobre la piel del Caminante como si fuera a quemarla. Con cada respiración, sentía el dolor de sus pulmones ardiendo, pero jamás aflojó la fuerza de su mano.

El cuerpo herido de Akarat comenzó a retorcerse de manera grotesca. Su piel sagrada se tiñó de gris y se agrietó profundamente, y de las fisuras se filtraba un brillo ocular rojo. La expansión de huesos y músculos que superaba los límites humanos produjo un espantoso sonido de ruptura. El Caminante retrocedió, abrumado por la terrible transformación que ocurría ante sus ojos. Era la manifestación de un terror primordial que la razón humana apenas podía asimilar.

Finalmente, el caparazón de Akarat se desmoronó por completo, y el Señor del Odio reveló su espantosa forma original. Una enorme cabeza con forma de calavera, alas hechas de huesos y una niebla de color sangre que fluía sin cesar congelaron el aire a su alrededor. El brillo rojo que emanaba de las cuencas vacías de Mefisto atravesó al Caminante. El Caminante apenas logró sostenerse cuando sus piernas amenazaban con flaquear, y apuntó con su espada hacia el frente.

Cuando Mefisto blandió una enorme guadaña de hueso, el aire se desgarró y un afilado silbido golpeó sus oídos. El Caminante se agachó por reflejo para esquivar el ataque, pero sudó frío al ver que la roca por donde había pasado la guadaña quedaba rebanada como si fuera queso. Era evidente que perdería la vida con un solo roce. El miedo oprimió su corazón, pero el Caminante exhaló un suspiro agitado y reprimió el temor.

El Caminante confió en su juicio instintivo y rodó hacia el punto ciego de Mefisto. El demonio de enorme estatura realizaba movimientos amplios, por lo que existía una sutil brecha entre cada ataque. El Caminante pateó el lodo del suelo para obstruir la visión de Mefisto y luego blandió su espada hacia la articulación de su ala de hueso. Resonó un agudo ruido metálico al chocar contra el hueso, y un dolor punzante se extendió por el brazo del Caminante.

Mefisto lanzó un rugido de fastidio y exhaló una niebla de color sangre hacia el Caminante. Al ver que las plantas que tocaban la niebla se carbonizaban al instante, el Caminante retrocedió apresuradamente. Contuvo la respiración y se esforzó por salir del alcance de la niebla, pero una parte de la ponzoña rozó el cuello de su ropa. Un gemido se le escapó ante el dolor de la piel ulcerándose. Se mordió el labio con fuerza hasta sangrar para olvidar el dolor.

El Caminante se distanció, regulando su respiración agitada mientras miraba fijamente a Mefisto. Incluso ante la abrumadora disparidad de poder, su mirada nunca flaquó. El miedo se mantenía envolviendo todo su cuerpo, pero ya no era una cadena que lo paralizaba. El Caminante utilizó el temor como motor de supervivencia y volvió a empuñar su espada. La verdadera batalla comenzaba ahora.

La última lucha de la voluntad mortal

La enorme guadaña de hueso de Mefisto cayó una vez más sobre la cabeza del Caminante. El Caminante esquivó la hoja por un pelo girando su cuerpo, pero salió despedido por la onda de choque que golpeó el suelo, rodando sobre el lodo. Su vista se nubló ante un dolor que parecía romper cada hueso de su cuerpo. Escupió la sangre amarga acumulada en su boca y apenas logró levantar la cabeza, viendo cómo la gigantesca sombra del demonio que se aproximaba cubría por completo su visión.

"Tu resistencia es inútil. ¿Qué pretendes cambiar con la insignificante voluntad humana?", la burla de Mefisto penetró en la mente del Caminante. El Caminante aplicó fuerza en sus piernas temblorosas y se levantó tambaleándose. Quizás el demonio tuviera razón. El cuerpo de un mortal era demasiado débil, y no podía estar seguro de si una sola daga en su mano podría poner fin a esta inmensa desesperación. Un sentimiento de desolación comenzó a brotar lentamente.

En ese momento, le pareció escuchar la voz ronca de Lorath en sus oídos. Recordó la espalda encorvada del viejo Horadrim, quien había buscado proteger a la humanidad explorando el conocimiento. Y la última decisión de Lilith, quien cortó el vínculo de sangre para salvarlo, cruzó por su mente. No eran perfectos y a veces cometían errores, pero cumplieron con su responsabilidad hasta el final como humanos, o como seres que amaban al mundo. No podía permitir que sus muertes fueran en vano.

El Caminante cerró los ojos con fuerza y los abrió, recuperando su conciencia que se desvanecía. No intentó negar el miedo y la desesperación que lo invadían. Después de todo, eran emociones sumamente naturales que un humano débil no podía evitar sentir. Sin embargo, en lugar de arrodillarse ante la oscuridad, eligió el camino de levantarse de nuevo usando el dolor como peldaño. Al aferrar la empuñadura de la daga en su cintura hasta que la sangre brotó de su palma, el agudo dolor despertó su mente nublada. Se juró a sí mismo que no retrocedería más.

La niebla de color sangre que exhalaba Mefisto rodeó los alrededores. El Caminante contuvo la tos y corrió a través de la niebla. La guadaña de hueso rozó su costado, dejándole una profunda herida, pero ni siquiera gritó. Solo mantuvo en su campo de visión el corazón que ardía en rojo en medio del pecho de Mefisto. La sangre fluía empapando sus pantalones, pero sus pasos se volvieron aún más rápidos y decididos.

El Caminante saltó al aire apoyándose en un fragmento de roca que sobresalía en medio del estanque. Mefisto blandió su enorme brazo para interceptarlo. El Caminante encogió su cuerpo en el aire, pasando por los pelos entre las coyunturas de los huesos del demonio. Los afilados fragmentos de hueso desgarraron su hombro y su muslo, pero él ignoró el dolor y estiró el brazo. Su mirada estaba fija únicamente en el corazón rojo revelado a través de las rendijas de la coraza del demonio.

"¡Esta es la elección de los humanos!", gritó el Caminante con todas sus fuerzas, volcando todo su peso en la mano que sostía la daga. En su grito se albergaban los lamentos de Lorath, la tristeza de Lilith y el rencor de los innumerables caídos en Skovos. Por primera vez, un brillo de consternación apareció en los ojos de Mefisto. El demonio intentó apartar al Caminante, pero ya era demasiado tarde. La daga del Caminante se clavó como un rayo en el pecho de Mefisto.

En el instante en que la punta de la daga atravesó la coraza de Mefisto, estalló un destello cegador. El Caminante soportó la fuerza de retroceso que amenazaba con romperle la muñeca y empujó la empuñadura hasta el final. El antiguo poder mágico que emanaba de la hoja que atravesaba el corazón del demonio se extendió arremolinándose con locura dentro del cuerpo de Mefisto. El Caminante, cubierto por la hirviente sangre del demonio, completó el golpe final.

El Señor del Odio desterrado al vacío

Al atravesar la daga el corazón, el enorme cuerpo de Mefisto se retorció como si sufriera convulsiones. La luz roja que brotaba de la herida se transformó instantáneamente en una oscuridad como el azabache, comenzando a absorber el aire circundante. El Caminante soltó la empuñadura y rodó hacia atrás para evitar ser arrastrado por aquella extraña fuerza de succión. Al levantar la cabeza mientras yacía boca abajo en el suelo, vio que un agujero negro sin fondo se había abierto en medio del pecho del demonio.

El grito de Mefisto ya no era un sonido. Era una vibración espantosa que parecía desgarrar el espacio mismo. Era diferente de las derrotas del pasado, cuando regresaba al infierno prometiendo su resurrección. La daga, que combinaba la sangre de Lilith y la magia de los Horadrim, estaba arrastrando el alma del demonio no al infierno, sino al abismo del vacío sin fin. El cuerpo de Mefisto fue succionado por aquel agujero negro, deformándose de manera monstruosa.

"¡Tú... te atreves a...!", el estertor de muerte de Mefisto golpeó la mente del Caminante, pero esa voz se alejó y se desvaneció gradualmente. Las alas de hueso del demonio se rompieron y su cabeza con forma de calavera se distorsionó mientras era succionada por el vacío. El Caminante contempló aquel proceso de destrucción conteniendo la respiración. Cuanto más luchaba el Señor del Odio, más profunda y firmemente lo atrapaba y devoraba el pantano del vacío.

Finalmente, cuando incluso el último rastro de Mefisto desapareció en el agujero negro, la terrible vibración que flotaba en el aire cesó. Tras cerrarse la grieta del vacío con un estallido similar al de un rayo, un pesado silencio se posó sobre el Estanque de la Creación. Las olas del estanque que se estaba pudriendo se calmaron, y la densa ponzoña comenzó a disiparse lentamente. El Caminante se estiró cuan largo era en el suelo al liberarse toda la tensión de su cuerpo.

Un tenue rayo de luz se filtró a través del cielo que había estado teñido de gris. El eclipse estaba llegando a su fin. El Caminante exhaló un suspiro agitado y miró hacia el cielo nublado. Había terminado. Al menos, la encarnación del odio que pretendía devorar el mundo de inmediato había desaparecido. Sin embargo, en su corazón, en lugar del júbilo de la victoria, solo albergaba un pesado cansancio. Sabía que esta lucha no significaba el fin eterno de todo mal.

A lo lejos, se escucharon los pasos de Tyrael acercándose tambaleante. El Caminante se incorporó a la fuerza para recibirlo. El rostro de Tyrael también estaba lleno de heridas y cansancio, pero un brillo de alivio cruzó sus ojos marrones. Ambos se miraron en silencio. No hacía falta ninguna felicitación grandiosa ni palabras de consuelo. Solo importaba el hecho de haber sobrevivido y haber evitado la ruina inmediata.

El Caminante recogió la vieja espada caída en el suelo y se levantó lentamente. Su cuerpo herido gritaba de dolor, pero sus dos piernas se apoyaron firmemente sobre la tierra. Mefisto había sido desterrado al vacío, pero aún quedaban innumerables cicatrices en el mundo. Los restos de odio dejados por el demonio no desaparecerían fácilmente. El Caminante se limpió la sangre de las manos, intuyendo el peso que tendría que cargar en el futuro.

"Hay un lugar al que debemos ir", Tyrael rompió el silencio con voz seca. El Caminante asintió. Aún les quedaba una tarea por terminar. Debían liberar el alma de Lorath, que debía de estar sufriendo en los pantanos de Hawezar. El Caminante miró hacia atrás por última vez al estanque que comenzaba a aclararse, y luego comenzó a salir del bosque arrastrando sus piernas cojeantes. Un tenue rayo de sol brilló sobre sus espaldas.

El Árbol de los Susurros en llamas y el alma liberada

Los pantanos de Hawezar seguían llenos de una niebla pegajosa y olor a podredumbre. El Caminante y Tyrael llegaron ante el Árbol de los Susurros tras una dura lucha en la que sus pies se hundían en el lodo. Innumerables cabezas colgadas de cada rama del enorme y viejo árbol murmuraban con sonidos grotescos. En medio de aquel coro espantoso, el Caminante buscó un rostro familiar. Vio la cabeza de Lorath colgada con los ojos cerrados en la rama más baja del árbol.

El Caminante se detuvo al encontrarse frente al rostro pálido de Lorath. Los labios del viejo erudito, que alguna vez había reunido sabiduría para salvar al mundo, estaban firmemente cerrados. Las malditas raíces del árbol penetraban en su cuello, atrapando su alma. El Caminante sintió una tristeza que le partía el corazón y apretó los puños. Era sumamente desolador ver a su compañero, quien ni siquiera tras la muerte había obtenido el descanso, reducido a un accesorio de este árbol espantoso.

Tyrael se acercó al Caminante y exhaló un pesado suspiro. "Este árbol maldito ha codiciado almas durante demasiado tiempo. Ha llegado el momento de romper esas cadenas." Su voz albergaba una firme resolución. El Caminante asintió y sacó una antorcha de su cintura. La única forma de poner fin al terrible pacto realizado con el Árbol de los Susurros era reducir a cenizas este ominoso árbol viejo.

Cuando el Caminante encendió la antorcha, las cabezas colgadas del árbol abrieron los ojos al unísono y comenzaron a lanzar agudos gritos. "¡No! ¡No lo quemes! ¡Nosotros albergamos el conocimiento!" Cientos de voces se mezclaron, resonando como si fueran a romper los tímpanos del Caminante. Sus lamentos, que parecían alucinaciones, intentaron perturbar la mente del Caminante, pero él no flaquó. Este conocimiento no era más que una maldición que había costado demasiados sacrificios.

El Caminante levantó la antorcha en alto y se acercó a las gruesas raíces del árbol. Al arrojar la llama sobre el musgo seco y la corteza podrida, el fuego comenzó a trepar instantáneamente como una serpiente, devorando el viejo árbol. Un humo denso se elevó, disipando la niebla del pantano. Los gritos que lanzaba el árbol mientras se quemaba eran tan terribles como los estertores de una bestia viva, pero el Caminante contempló la escena sin retroceder un solo paso.

En el instante en que las llamas alcanzaron la rama de la que colgaba la cabeza de Lorath, el Caminante contuvo la respiración. El fuego rojo envolvió el rostro del viejo erudito. Temía que estallara un grito de dolor, pero, sorprendentemente, la expresión de Lorath parecía pacífica. Cuando las raíces del árbol que lo aprisionaban se quemaron y se rompieron, pareció dibujarse una leve sonrisa en sus labios firmemente cerrados. Era la paz de quien finalmente había alcanzado el descanso eterno.

Innumerables almas atadas al árbol comenzaron a dispersarse en el aire junto con las llamas. Grupos de luces translúcidas decoraron el cielo nocturno, volando hacia la libertad. El Caminante vio el alma de Lorath elevarse suavemente en medio de ese grupo de luces. El alma dio una vuelta alrededor del Caminante y de Tyrael, y luego desapareció silenciosamente más allá del cielo oscuro. No es que hubiera recuperado su cuerpo para volver a la vida, pero finalmente era libre.

El enorme Árbol de los Susurros ardió durante toda la noche, tiñendo de rojo los pantanos de Hawezar. Al amanecer, solo quedaban cenizas ennegrecidas en el lugar. El Caminante y Tyrael se detuvieron ante los restos del árbol convertidos en cenizas y guardaron un momento de silencio. Se sentía como si se hubieran quitado un peso de encima, pero el vacío de la pérdida seguía enfriando un rincón de sus corazones. Enterraron la última paz de Lorath en sus pechos y volvieron a emprender el camino.

La responsabilidad de los que quedan y una nueva mañana

Lo que recibió al Caminante a su regreso a las Islas Skovos fue una ciudad en ruinas y personas heridas. El eclipse había terminado y Mefisto había desaparecido, pero las semillas de odio que había sembrado no se habían erradicado por completo. Un pequeño grupo de remanentes que aún no se habían librado de la locura se dedicaba al saqueo en las afueras del bosque. Sin tiempo para descansar, el Caminante tuvo que empuñar su espada de nuevo y unirse a las guerreras amazonas para eliminar las amenazas restantes.

En la plaza frente al templo derruido, el Caminante desvió la lanza de la última guerrera corrompida que quedaba y la sometió. De los ojos de la guerrera, que respiraba agitadamente cubierta de sangre, finalmente se disipó la locura roja y brotaron lágrimas de desolación. En lugar de matarla, el Caminante guardó su arma y le tendió la mano. Lo que esta tierra manchada de sangre necesitaba ahora no era más matanza, sino el valor de perdonarse mutuamente y levantarse de nuevo.

El Caminante y Tyrael se pararon uno al lado del otro en una colina junto al mar, donde el atardecer se teñía de rojo. El sonido de las olas llegaba suavemente, como si consolara a la tierra herida. El Caminante contempló las pequeñas tumbas de piedra erigidas sobre la colina. Allí descansaban innumerables guerreras sin nombre que habían perecido en esta terrible lucha. El precio de la victoria había sido demasiado severo, y sobre los hombros de los sobrevivientes se posaba una pesada tristeza.

El Caminante cerró los ojos al recibir la brisa marina. En su mente, desfilaron uno a uno nombres inolvidables. Neyrelle, quien había cargado con un peso demasiado grande a una edad temprana; Lorath, quien nunca abandonó la sabiduría ni el amor por la humanidad; y Lilith, quien lo protegió a cambio de su sangre. Sin sus sacrificios, contemplar este atardecer ahora habría sido imposible. El Caminante grabó firmemente esos nombres en lo profundo de su corazón.

"El precio que pagamos ha sido demasiado alto", murmuró Tyrael con voz amarga. En su rostro, que ahora vivía una vida mortal, se marcaban profundas arrugas. El Caminante asintió y respondió: "Debemos sobrevivir, aunque solo sea para no hacer en vano el sacrificio de los que se han ido. Cuidar de este mundo que protegieron a costa de sus vidas es ahora nuestra responsabilidad." La voz del Caminante era tranquila, pero albergaba una voluntad firme e inquebrantable.

La gente de Skovos se esforzaba al máximo por recuperar su vida cotidiana, reconstruyendo las casas derrumbadas y limpiando las calles manchadas de sangre. Alguien lloraba desconsoladamente por haber perdido a su familia, mientras que otro abrazaba a un vecino sobreviviente con alivio. En aquel paisaje donde se cruzaban la desesperación y la esperanza, el Caminante vio la tenaz fuerza vital de la existencia humana. Ni siquiera el odio del demonio pudo quebrar por completo la voluntad de los humanos de levantarse de nuevo apoyándose mutuamente.

El Caminante acarició una vez la vieja espada que llevaba en la cintura y comenzó a descender de la colina. Tyrael también lo siguió en silencio. No sabían qué dificultades les aguardaban en su camino, ni cuándo sanarían las heridas que quedaban en el mundo. Sin embargo, no huirían y cumplirían con la responsabilidad que se les había encomendado. No dejar apagar la llama de la esperanza que los que se marcharon primero escribieron con sangre: ese era el destino de los que quedaban.

El sol ocultó por completo su rastro más allá del mar, y las estrellas comenzaron a aparecer una a una en el cielo nocturno de un azul profundo. Los pasos del Caminante estaban cansados, pero nunca vacilaron. Se dirigió lentamente hacia la aldea, desde donde se escuchaba el sonido de los martillos de la reconstrucción. El mundo seguía siendo imperfecto y estaba lleno de heridas, pero sobre esas heridas brotaba silenciosamente una nueva vida. Tras una larga noche, finalmente había llegado una paz serena.

Materiales consultados

Blizzard · Registro conmemorativo de Neyrelle

Blizzard · Campaña del Señor del Odio y Skovos

GameSpot · Entrevista con los desarrolladores de Blizzard sobre el Señor del Odio