Diablo-Chroniken Kapitel 27: Das Licht auf das Herz des Hasses und die verbliebenen Namen

Dies ist eine Fan-Erzählung, die auf den Ereignissen des Originalwerks basiert. Die Emotionen der Charaktere, Dialoge und die Atmosphäre der Szenen wurden neu gestaltet und enthalten wichtige Spoiler zum Ende.

Die Sonnenfinsternis über Scovos und der Schatten des Hasses

Über dem Himmel der Scovos-Inseln verschlang ein riesiger schwarzer Mond die Sonne. Wo eben noch das Licht des Mittags gestrahlt hatte, flackerte nun nur noch eine unheilvolle, blutrote Korona. Tiefe Dunkelheit färbte die Blätter des tropischen Regenwaldes schwarz und legte sich schwer auf die Erde. In einer atemberaubenden Stille regte sich kein Lüftchen, und selbst das Rauschen der Meereswellen schien wie erstorben. Die Menschen blickten zum Himmel empor und erzitterten vor einer unerklärlichen Angst.

Die Sonnenfinsternis, die die Sonne verdeckte, war kein bloßes Naturphänomen. Sie war der Schatten der Verzweiflung, den der Herr des Hasses über die Welt ausgoss. Je dichter die Dunkelheit wurde, desto rötlicher trübten sich die Augen der Amazonen-Kriegerinnen. In den Herzen jener, die ihr Leben der Schwesternschaft und der Ehre gewidmet hatten, keimte ein unerklärlicher Zorn auf. Es dauerte nicht lange, bis sich geringfügiger Groll gegen die Nachbarn in mörderischen Hass verwandelte.

Eine Amazone, die auf der Straße stand, rammte ihren Speer in den Boden und stieß einen bestialischen Schrei aus. Beginnend mit ihrem Ruf ertönte überall in der Stadt das Klirren aufeinanderprallender Waffen. Schwestern, die noch am Vortag Rücken an Rücken gekämpft hatten, richteten nun ihre Klingen gegen die Kehlen der anderen. In einem Chaos aus spritzendem Blut und gellenden Schreien vergaßen sie selbst den Grund für ihren Zorn und gaben sich ganz dem Morden hin.

Der Wanderer beobachtete diese schreckliche Szene aus der Ferne und ballte die Fäuste. Das Ende derer, denen eine falsche Erlösung versprochen worden war, war der absolute Untergang. Mephisto hatte ihnen ewigen Frieden und Macht zugeflüstert, doch was sie zurückhielten, war ein Wahnsinn, in dem sie sich gegenseitig zerfleischten. Vor den Augen des Wanderers brach eine alte Kriegerin zusammen, von der Lanze ihrer jungen Schülerin durchbohrt, und vergoss bittere Tränen. Das Versprechen der Erlösung war nichts weiter als eine grausame Falle gewesen.

Der Geruch von Blut lag in der Luft und streifte die Nase des Wanderers. Er nestelte am Griff seines alten Schwertes an der Hüfte und unterdrückte das aufkeimende Elend. Um diesen Wahnsinn zu stoppen, musste er die Quelle vernichten. Es war ungewiss, wie viel Zeit noch blieb, bevor der Hass das Land Scovos vollständig verschlingen würde. Der sterbliche Tyrael, der an der Seite des Wanderers stand, starrte ebenfalls mit versteinerter Miene auf den Ort des Gemetzels.

„Das ist die wahre Natur des Segens, den er über die Welt bringt“, sagte Tyraels Stimme, leise und trocken, doch von tiefer Trauer erfüllt. Seine dunkle Haut, sein ganz und gar menschliches Gesicht unter der Kapuze und seine tiefbraunen Augen spiegelten nicht mehr das strahlende Licht seiner Zeit als Erzengel wider, sondern die schwere Last der Verantwortung und des Leids, die er als Sterblicher trug. Der Wanderer nickte und wandte den Blick ab. Er konnte diesen sinnlosen Toden nicht länger tatenlos zusehen. Sie hatten ein Ziel vor Augen.

Der Wanderer wandte sich ab und ließ die in Dunkelheit gehüllten Straßen von Scovos hinter sich. Die Todesseufzer der Amazonen, die in seinen Ohren widerhallten, schienen seine Schritte aufhalten zu wollen, doch er hielt nicht an. Der einzige Weg, sie jetzt noch zu retten, bestand darin, dem Hass mitten ins Herz zu stechen. Der lange Schatten des Wanderers flackerte schwer unter dem aschgrauen Himmel. Er dachte an den Dolch, den er an seiner Brust trug, und beruhigte seinen Atem.

In der bizarren Dämmerung, die die Sonnenfinsternis heraufbeschworen hatte, gingen der Wanderer und Tyrael schweigend tiefer in den Wald hinein. Äste streiften scharf ihre Schultern, doch keiner von ihnen ließ sich den Schmerz anmerken. Selbst die Tiere des Waldes schienen vom Hass in den Wahnsinn getrieben zu sein, und aus der Ferne war das Geräusch zu hören, wie sie sich gegenseitig zerfleischten. Der Wanderer prägte sich die verhallenden Schreie hinter seinem Rücken tief ins Herz ein und schritt schweigend der bevorstehenden letzten Schlacht entgegen.

Schwere Schritte zum Becken der Schöpfung

Die Schritte der beiden Männer, die sich durch den dichten Regenwald kämpften, waren schwer. Die feuchte Luft schnürte ihnen die Kehle zu, doch what auf ihnen lastete, war nicht die Hitze des Waldes, sondern das Gewicht des Verlustes in ihren Herzen. Bei jedem Schritt, den der Wanderer tat, stieg das Bild von Loraths letztem Gesicht in ihm auf, und sein Herz krampfte sich zusammen. Die Gestalt des alten Gelehrten, der durch die Hand der korrumpierten Adreona dahingerafft worden war, stand ihm noch immer deutlich vor Augen.

Auch Tyrael trauerte schweigend um seinen ehemaligen Schüler. An der Art, wie seine rauen Hände gelegentlich den Saum seiner alten Robe umklammerten, war der tiefe Schmerz, den er als Sterblicher empfand, deutlich zu spüren. Der Wanderer blickte auf Tyraels gebeugten Rücken und erinnerte sich an das blutige Lächeln von Lilith, die sich für ihn geopfert hatte. Es war ihm, als spüre er noch immer die Wärme der roten Blutstropfen, die sie hinterlassen hatte, an seinen Fingerspitzen. Ihr Tod durfte nicht umsonst gewesen sein.

Der Wanderer spürte die kühle Berührung des Dolches, den er sicher an seiner Brust trug. Die Klinge, die durch die alte Magie der Horadrim wiederhergestellt worden war, war die einzige Hoffnung, Mephisto zu bezwingen. Während des Gehens strich er immer wieder über den Griff des Dolches, um sich zu wappnen. Eine schwache Vibration, die von der scharfen Spitze ausging, übertrug sich auf seine Handfläche. Es fühlte sich an wie die letzte Bitte derer, die vor ihm gegangen waren.

Je tiefer sie in den Wald eindrangen, desto seltsamer kühl wurde die Luft um sie herum. Dies war das Zeichen dafür, dass das Becken der Schöpfung nahe war. Der heilige Ort, der einst als Ursprung des Lebens gegolten hatte, war nun in dichten Nebel gehüllt und strahlte eine unheilvolle Aura aus. Das Moos, das den Boden bedeckte, hatte seine Lebenskraft verloren und war aschgrau verdorrt, während die alten Bäume in bizarren, schreienden Formen verzerrt waren. Der Wanderer packte den Schwertgriff fester.

„Die Energie des Beckens ist korrumpiert. Es besteht kein Zweifel, dass er sich dort bereits eingenistet hat“, sagte Tyrael, hielt inne und starrte auf den nebligen Pfad vor ihnen. Der Wanderer nickte und lauschte auf die Umgebung. Die Stille des Waldes was so vollkommen, dass sie ihm eine Gänsehaut über den Rücken jagte. Sie tauschten Blicke aus und schlichen sich, so leise sie konnten, vorsichtig in den Nebel hinein.

Als sie den Nebel durchdrangen, kam ein tiefes Becken unter einer gewaltigen Klippe zum Vorschein. In dessen Mitte kochte das Wasser, das eigentlich tiefblau sein sollte, wie ein schwarzroter Schlamm. Giftige Dämpfe stiegen von der Oberfläche auf und verbreiteten einen stechenden Gestank. Beim Anblick dieser Szene musste der Wanderer einen aufkeimenden Brechreiz unterdrücken. Es war kaum zu glauben, dass der Ursprung der Welt so schrecklich besudelt worden war.

Um das Becken herum wanden sich bizarr mutierte Pflanzen wie Tentakel. Der Wanderer zog seinen Dolch und trat dicht an Tyraels Seite. Von nun an konnte jeder Moment der Unachtsamkeit den Tod bedeuten. Er holte tief Luft, um sein rasendes Herz zu beruhigen. Obwohl Loraths Tod und Liliths Opfer ihm im Kopf herumgingen, durfte er sich jetzt nicht vom Zorn verzehren lassen. Dies war ein Moment, der kühle Vernunft verlangte.

Tyrael stand an dem schmalen Pfad, der zum Becken hinabführte, und schloss die Augen. Seine Lippen bewegten sich leicht, als er begann, eine vergessene, uralte Beschwörung zu flüstern. Eine magische Kraft, die für einen sterblichen Körper kaum zu ertragen war, wirbelte um ihn herum und wirbelte Staub auf. Der Wanderer hielt die Umgebung im Auge, während Tyrael den Weg öffnete, und umklammerte sein Schwert fester. Schließlich riss die fest verschlossene Barriere des Beckens auf und öffnete einen dunklen Schlund vor ihnen.

Der Wanderer im Angesicht des falschen Propheten

Die Druckwelle, die beim Bersten der Barriere freigesetzt wurde, schleuderte den Wanderer grob zurück. Obwohl er auf die Knie gezwungen wurde, hielt er seinen Blick starr nach vorn gerichtet. Inmitten des Beckens, aus dem sich der dichte Nebel gelichtet hatte, war ein kleiner Altar zu sehen, der über dem verrottenden Wasser schwebte. Und dort stand ein Mann. Er hatte die Gestalt eines blendenden Lichts angenommen, doch dieses Licht strahlte keine Wärme aus, sondern barg ein stechendes Gift, das einen fast erblinden ließ.

Das Gesicht des Mannes entsprach genau der Gestalt von Akarat, wie sie in den Legenden von Zakarum beschrieben wurde. Seine sanften Züge und die heilige Rüstung bewiesen, dass er einst der große Prophet gewesen war, der die Menschheit zum Licht geführt hatte. Doch in seinen Augen wirbelte statt Barmherzigkeit die endlose Dunkelheit des Abgrunds. Akarats edler Körper war nichts weiter als eine Hülle. Was ihn ausfüllte, war der Herr des Hasses, Mephisto.

Der Wanderer erhob sich langsam und richtete die Spitze seines Dolches auf ihn. Mephisto, der die Gestalt von Akarat angenommen hatte, blickte auf den Wanderer herab und verzog die Lippen zu einem hämischen Lächeln. „Törichter Sterblicher, vermagst du es, das Antlitz des Lichts zu erschlagen, das du einst angebetet hast?“ Seine Stimme hallte unheimlich wider, als mischten sich darin die Schreie von Tausenden. Der Wanderer schauderte vor der Bosheit in dieser Stimme, hielt jedoch nicht inne.

Tyrael folgte dem Wanderer mit keuchendem Atem. Da er zu viel Kraft aufgewendet hatte, um die Barriere zu öffnen, war sein Gesicht aschfahl. „Das ist nicht Akarat. Er schändet nur seinen heiligen Körper!“, rief Tyrael mit zitternder Stimme. Der Wanderer prägte sich diese Worte ein und versuchte, sich von der Illusion vor ihm nicht beirren zu lassen. Selbst Akarats Seele, die in diesem Körper gefangen war, musste unendliche Qualen leiden.

Mephisto hob die Hand und beschwor schwarze Blitze herauf. Die zerstörerische Kraft, die aus den Fingerspitzen des heiligen Propheten schoss, schlug direkt vor den Füßen des Wanderers ein. Erde und Steinsplitter flogen in alle Richtungen und verletzten die Wange des Wanderers. Er rollte sich ab, um dem Angriff zu entgehen, stieß sich von einem Felsen am Rand des Beckens ab und sprang empor. Mit dem festen Entschluss, Mephistos arrogantes Lächeln zu zerschmettern, erhob er sein Schwert und stürmte vorwärts.

Akarats Körper war erstaunlich schnell und mächtig. Die Hiebe des Wanderers schnitten durch die Luft oder prallten an einer unsichtbaren Barriere ab. Mephisto spielte mit dem Wanderer mit gelassenen Bewegungen, als würde er sich mit einem Kinderspiel befassen. „Deine Gefährten sind umsonst gestorben. Diese Welt ist bereits in meinem Hasse versunken“, flüsterte Mephisto dem Wanderer ins Ohr und versuchte, seinen Geist zu verwirren.

Der Wanderer biss die Zähne zusammen und drängte Mephistos Halluzinationen zurück. Loraths Tod war nicht umsonst gewesen. Liliths Opfer war nicht bedeutungslos. Er ballte seine schweißnassen Hände fester um den Griff des Dolches. Selbst wenn die Macht des Gegners überwältigend war, gab es für ihn kein Zurückweichen. Der Wanderer verfolgte Mephistos Angriffsmuster mit den Augen und konzentrierte all seine Sinne darauf, eine Lücke zu finden, um zuzuschlagen.

Gerade als Mephisto erneut eine gewaltige schwarze Flamme speien wollte, mobilisierte Tyrael seine letzten Kräfte und errichtete einen Schild aus Licht. Die schwarze Flamme prallte auf den Schild, und eine ohrenbetäubende Explosion ertönte. Tyrael spuckte Blut und brach auf die Knie, doch diese kurze Sekunde reichte dem Wanderer. Er stürmte wie eine Raubkatze durch die Nachwirkungen der Explosion. In seinen Augen blitzte nur noch die Entschlossenheit auf, die Brust des falschen Propheten zu durchbohren.

Die Wunden des Dolches und die enthüllte wahre Gestalt des Hasses

Der Körper des Wanderers schnitt durch die Luft und drang in Mephistos Reichweite ein. Die unsichtbare Barriere, die Akarats Körper schützte, zersplitterte wie Glas, als sie von der Spitze von Liliths Dolch berührt wurde. Auf Mephistos zuvor so gelassenem Gesicht zeichnete sich zum ersten Mal Bestürzung ab. Der Wanderer ließ diesen Moment des Zögerns nicht ungenutzt und stieß den Dolch tief hinein. Die scharfe Klinge drang durch die Spalten der heiligen Rüstung und durchbohrte die Schulter des falschen Propheten.

Mit dem Geräusch von zerreißendem Fleisch spritzte dunkelrotes Blut in die Luft. Aus Akarats Mund drang ein Schrei wie das Brüllen einer Bestie. Der Wanderer erzitterte unter dem schrecklichen Widerstand, der sich auf seine Hand am Dolchgriff übertrug. Das Gift, das aus der Wunde strömte, schlug ihm entgegen, als wolle es seine Haut verbrennen. Bei jedem Atemzug spürte er einen brennenden Schmerz in der Lunge, doch er ließ den Griff keineswegs locker.

Der verwundete Körper Akarats begann sich bizarr zu verzerren. Die heilige Haut verfärbte sich aschgrau und riss weit auf, und aus den Spalten drang ein rotes Augenlicht. Das Anschwellen von Knochen und Muskeln jenseits aller menschlichen Grenzen erzeugte ein schreckliches Knacken. Der Wanderer wich zurück, überwältigt von der grauenhaften Metamorphose, die sich vor seinen Augen abspielte. Es war die Manifestation eines urzeitlichen Schreckens, den der menschliche Verstand kaum fassen konnte.

Schließlich zerbrach Akarats Hülle vollständig, und der Herr des Hasses offenbarte seine abscheuliche wahre Gestalt. Ein riesiger, schädelförmiger Kopf, Flügel aus Knochen und ein endlos herabfließender, blutroter Nebel ließen die Luft um sie herum gefrieren. Das rote Leuchten, das aus Mephistos leeren Augenhöhlen drang, durchbohrte den Wanderer. Er hielt sich mühsam auf den Beinen, die nachzugeben drohten, und richtete sein Schwert nach vorn.

Als Mephisto eine riesige Sense aus Knochen schwang, riss die Luft auf, und ein scharfes Zischen gellte in den Ohren. Der Wanderer duckte sich reflexartig, um dem Angriff zu entgehen, geriet jedoch ins Schwitzen, als er sah, wie der Fels an der Stelle, die die Sense gestreift hatte, wie Butter zerschnitten wurde. Es war offensichtlich, dass bereits ein einziger Streifschuss tödlich sein würde. Angst schnürte ihm das Herz zu, doch der Wanderer atmete schwer und unterdrückte seine Furcht.

Der Wanderer verließ sich auf seinen Instinkt und rollte sich in Mephistos toten Winkel. Der riesige Dämon machte ausladende Bewegungen, sodass zwischen den einzelnen Angriffen winzige Lücken entstanden. Der Wanderer wirbelte den Schlamm vom Boden auf, um Mephistos Sicht zu behindern, und schwang dann sein Schwert gegen die Gelenke der Knochenflügel. Ein scharfes Klirren von Metall auf Knochen ertönte, und ein stechender Schmerz breitete sich im Arm des Wanderers aus.

Mephisto stieß ein verärgertes Brüllen aus und spie dem Wanderer einen blutroten Nebel entgegen. Als der Wanderer sah, wie die Pflanzen, die mit dem Nebel in Berührung kamen, augenblicklich schwarz verbrannten, wich er hastig zurück. Er hielt den Atem an und versuchte verzweifelt, der Reichweite des Nebels zu entkommen, doch ein Teil des Gifts streifte seinen Kragen. Ein Stöhnen entwich ihm angesichts des brennenden Schmerzes auf seiner Haut. Er biss sich fest auf die Lippen, bis sie bluteten, um den Schmerz zu vergessen.

Der Wanderer hielt Abstand, holte tief Luft und starrte Mephisto an. Selbst angesichts des überwältigenden Machtunterschieds erlosch das Feuer in seinen Augen nicht. Die Furcht umhüllte noch immer seinen ganzen Körper, doch sie war keine lähmende Fessel mehr. Der Wanderer nutzte die Angst als Überlebensantrieb und packte sein Schwert erneut. Der wahre Kampf begann erst jetzt.

Der letzte Kampf des sterblichen Willens

Mephistos riesige Knochensense sauste erneut auf den Kopf des Wanderers herab. Der Wanderer drehte seinen Körper und wieg der Klinge um Haaresbreite aus, wurde jedoch von der Druckwelle des Aufpralls weggeschleudert und wälzte sich im Schlamm. Vor Schmerz, als würden all seine Knochen zerschmettert, wurde ihm schwarz vor Augen. Er spuckte das bittere Blut aus seinem Mund und hob mühsam den Kopf, als der herannahende riesige Schatten des Dämons seine Sicht völlig verdunkelte.

„Dein Aufbäumen ist sinnlos. Was kann der erbärmliche Wille eines Menschen schon ausrichten?“, drang Mephistos Spott in den Verstand des Wanderers. Der Wanderer spannte seine zitternden Beine an und erhob sich taumelnd. Vielleicht hatte der Dämon recht. Der Körper eines Sterblichen war so schwach, und er konnte nicht sicher sein, ob er mit dem einzigen Dolch in seiner Hand diese gewaltige Verzweiflung beenden konnte. Ein Gefühl der Hoffnungslosigkeit stieg in ihm auf.

In diesem Moment war es dem Wanderer, als höre er Loraths heisere Stimme in seinen Ohren. Er erinnerte sich an den gebeugten Rücken des alten Horadrim, der nach Wissen gestrebt hatte, um die Menschheit zu schützen. Und Liliths letzte Entscheidung, die Blutverbindung zu trennen, um ihn zu retten, schoss ihm durch den Kopf. Sie waren nicht perfekt gewesen und hatten Fehler gemacht, doch sie hatten bis zum Ende ihre Verantwortung als Menschen oder als Wesen, die diese Welt liebten, erfüllt. Ihr Tod durfte nicht umsonst gewesen sein.

Der Wanderer schloss fest die Augen und öffnete sie wieder, um sein schwindendes Bewusstsein zu sammeln. Er versuchte nicht, die herannahende Angst und Verzweiflung zu leugnen. Denn es waren völlig natürliche Gefühle, die ein schwacher Mensch einfach in sich tragen musste. Doch statt vor der Dunkelheit auf die Knie zu gehen, entschied er sich dafür, den Schmerz als Trittstein zu nutzen, um wieder aufzustehen. Als er den Griff des Dolches an seiner Hüfte so fest umklammerte, dass Blut in seinen Handflächen austrat, weckte der stechende Schmerz seinen schwindenden Geist. Er schwor sich, nie wieder zurückzuweichen.

Der blutrote Nebel, den Mephisto ausstieß, hüllte alles ein. Der Wanderer unterdrückte seinen Husten und rannte durch den Nebel. Die Knochensense streifte seine Flanke und hinterließ eine tiefe Schnittwunde, doch er stieß nicht einmal einen Schrei aus. Er fixierte nur das rot glühende Herz inmitten von Mephistos Brust. Obwohl Blut herabrann und seine Hose tränkte, wurden seine Schritte nur noch schneller und entschlossener.

Der Wanderer sprang von einem Felsfragment ab, das mitten im Becken emporragte, und schnellte in die Luft. Mephisto schwang seinen riesigen Arm, um ihn abzufangen. Der Wanderer kauerte sich in der Luft zusammen und schlüpfte haarscharf zwischen den Knochengliedern des Dämons hindurch. Scharfe Knochensplitter zerrissen seine Schulter und seinen Oberschenkel, doch er ignorierte den Schmerz und streckte den Arm weit aus. Sein Blick war starr auf das rote Herz gerichtet, das durch die Spalten im Brustpanzer des Dämons schimmerte.

„Das ist die Entscheidung der Menschheit!“, schrie der Wanderer aus voller Kehle und legte sein ganzes Körpergewicht in die Hand, die den Dolch hielt. In seinem Schrei lagen Loraths Klage, Liliths Trauer und der Groll der unzähligen Menschen, die in Scovos gestorben waren. In Mephistos Augen trat zum ersten Mal ein Ausdruck des Entsetzens. Der Dämon versuchte, den Wanderer wegzuschlagen, doch es war bereits zu spät. Der Dolch des Wanderers raste wie ein Blitz auf Mephistos Brust zu.

In dem Moment, als die Spitze des Dolches Mephistos Brustpanzer durchdrang, explodierte ein blendender Blitz. Der Wanderer hielt der Gegenkraft stand, die ihm fast das Handgelenk brach, und stieß den Griff bis zum Anschlag hinein. Die uralte Magie, die aus der Klinge strömte, welche das Herz des Dämons durchbohrt hatte, wirbelte wie wild durch Mephistos Körper. Mit dem kochenden Blut des Dämons überschüttet, vollendete der Wanderer den Todesstoß.

Der Herr des Hasses, in die Leere verbannt

Als der Dolch das Herz durchbohrte, verzerrte sich Mephistos riesiger Körper wie in Krämpfen. Das rote Licht, das aus der Wunde strömte, verwandelte sich augenblicklich in pechschwarze Dunkelheit und begann, die Luft der Umgebung einzusaugen. Der Wanderer ließ den Griff los und rollte sich zurück, um nicht von dieser bizarren Saugkraft erfasst zu werden. Als er flach auf dem Boden liegend den Kopf hob, hatte sich mitten in der Brust des Dämons ein bodenloses schwarzes Loch geöffnet.

Mephistos Schrei war kein Geräusch mehr. Es war eine schreckliche Erschütterung, die den Raum selbst zu zerreißen schien. Dies unterschied sich von den vergangenen Niederlagen, bei denen er in die Hölle zurückgekehrt war, um auf seine Wiedergeburt zu warten. Der Dolch, in dem Liliths Blut und die Magie der Horadrim vereint waren, zog die Seele des Dämons nicht in die Hölle, sondern hinab in den endlosen Abgrund der Leere. Mephistos Körper wurde in das schwarze Loch gesaugt und verformte sich auf abscheuliche Weise.

„Du... wagst es... mich...!“ Mephistos Todeskampf hämmerte im Kopf des Wanderers, doch die Stimme wurde allmählich ferner und schwächer. Die Knochenflügel des Dämons brachen, und sein schädelförmiger Kopf verzerrte sich, während er in die Leere gesaugt wurde. Der Wanderer beobachtete diesen Prozess des Untergangs mit angehaltenem Atem. Je mehr sich der Herr des Hasses aufbäumte, desto tiefer und fester umschlang ihn der Sumpf der Leere und verschlang ihn ganz.

Als schließlich auch die letzte Spur Mephistos im schwarzen Loch verschwand, legte sich die schreckliche Erschütterung in der Luft. Der Spalt der Leere schloss sich mit einem donnernden Knall, und danach senkte sich eine schwere Stille über das Becken der Schöpfung. Die Wellen des verrottenden Beckens beruhigten sich, und das dichte Gift begann sich allmählich aufzulösen. Der Wanderer spürte, wie die Anspannung von seinem gesamten Körper abfiel, und streckte sich alle viere von sich gestreckt auf dem Boden aus.

Ein schwacher Lichtstrahl drang durch den aschgrau gefärbten Himmel. Die Sonnenfinsternis neigte sich dem Ende zu. Der Wanderer atmete schwer und blickte zum bewölkten Himmel empor. Es war vorbei. Zumindest war die Verkörperung des Hasses, die die Welt im Hier und Jetzt verschlingen wollte, verschwunden. Doch in seiner Brust breitete sich statt des Triumphs des Sieges nur eine schwere Müdigkeit aus. Er wusste, dass dieser Kampf nicht das ewige Ende aller Übel bedeutete.

Aus der Ferne waren Tyraels taumelnde Schritte zu hören. Der Wanderer zwang sich aufzustehen und setzte sich hin, um ihn zu empfangen. Auch Tyraels Gesicht war voller Wunden und gezeichnet von Erschöpfung, doch in seinen braunen Augen blitzte ein Funke der Erleichterung auf. Die beiden sahen sich schweigend an. Keine feierlichen Glückwünsche oder Trostworte waren nötig. Nur die Tatsache, dass sie überlebt und den unmittelbaren Untergang abgewendet hatten, zählte.

Der Wanderer hob sein altes Schwert vom Boden auf und erhob sich langsam. Sein verwundeter Körper schrie vor Schmerz, doch seine Beine standen fest auf der Erde. Mephisto war zwar in die Leere verbannt worden, doch die Welt trug noch immer unzählige Narben. Die Überreste des Hasses, die der Dämon hinterlassen hatte, würden nicht so leicht verschwinden. Der Wanderer wischte sich das Blut von den Händen und ahnte die Last, die er in Zukunft zu tragen haben würde.

„Es gibt einen Ort, an den wir gehen müssen“, brach Tyrael mit heiserer Stimme das Schweigen. Der Wanderer nickte. Sie hatten noch eine Aufgabe zu vollenden. Sie mussten Loraths Seele befreien, die in den Sümpfen von Hawezar litt. Der Wanderer blickte ein letztes Mal auf das Becken zurück, das sich zu klären begann, und verließ dann mit hinkenden Schritten den Wald. Ein schwacher Sonnenstrahl schien auf ihre Rücken.

Der brennende Baum des Flüsterns und die befreite Seele

Die Sümpfe von Hawezar waren noch immer von klebrigem Nebel und Verwesungsgeruch erfüllt. Nach einem harten Kampf, bei dem sie tief im Schlamm versunken waren, erreichten der Wanderer und Tyrael den Baum des Flüsterns. An den Ästen des riesigen alten Baumes hingen unzählige Köpfe, die in bizarren Tönen murmelten. In diesem schrecklichen Chor suchte der Wanderer nach einem vertrauten Gesicht. Am untersten Ast des Baumes sah er Loraths Kopf hängen, dessen Augen geschlossen waren.

Der Wanderer hielt inne, als er Loraths blassem Gesicht gegenüberstand. Die Lippen des alten Gelehrten, der einst seinen Verstand eingesetzt hatte, um die Welt zu retten, waren fest verschlossen. Die verfluchten Wurzeln des Baumes hatten sich in seinen Hals gebohrt und hielten seine Seele gefangen. Der Wanderer ballte die Fäuste und spürte eine herzzerreißende Trauer. Es war zutiefst erbärmlich zu sehen, dass sein Gefährte selbst im Tod keinen Frieden fand und zu einem bloßen Teil dieses schrecklichen Baumes degradiert worden war.

Tyrael trat an die Seite des Wanderers und stieß einen schweren Seufzer aus. „Dieser verfluchte Baum hat viel zu lange nach Seelen getrachtet. Es ist an der Zeit, diese Ketten zu sprengen.“ In seiner Stimme lag eine unerschütterliche Entschlossenheit. Der Wanderer nickte und zog eine Fackel aus seinem Gürtel. Der einzige Weg, den schrecklichen Pakt mit dem Baum des Flüsterns zu beenden, bestand darin, diesen unheilvollen alten Baum in Schutt und Asche zu legen.

Als der Wanderer die Fackel entzündete, rissen die am Baum hängenden Köpfe gleichzeitig die Augen auf und begannen, gellend zu schreien. „Nein! Verbrennt uns nicht! Wir hüten das Wissen!“, hallten Hunderte von Stimmen durcheinander und drohten, das Trommelfell des Wanderers zu zerreißen. Ihre Schreie, die wie Halluzinationen wirkten, versuchten seinen Geist zu erschüttern, doch er blieb standhaft. Dieses Wissen war nichts weiter als ein Fluch, der mit zu vielen Opfern erkauft worden war.

Der Wanderer hielt die Fackel hoch und trat an die dicken Wurzeln des Baumes heran. Als er die Flammen auf das trockene Moos und die morsche Rinde warf, kroch das Feuer augenblicklich wie eine Schlange empor und begann, den alten Baum zu verschlingen. Beißender Rauch stieg auf und verdrängte den Nebel des Sumpfes. Die Schreie des brennenden Baumes waren so schrecklich wie die Todesseufzer einer lebenden Bestie, doch der Wanderer wich keinen Schritt zurück und beobachtete die Szene.

In dem Moment, als die Flammen den Ast erreichten, an dem Loraths Kopf hing, hielt der Wanderer den Atem an. Das rote Feuer umhüllte das Gesicht des alten Gelehrten. Er hatte Angst, dass ein schmerzhafter Schrei ertönen würde, doch zu seiner Überraschung wirkte Loraths Gesichtsausdruck friedlich. Als die umschlingenden Wurzeln des Baumes verbrannten und rissen, schien sich um seine fest verschlossenen Lippen ein schwaches Lächeln zu legen. Es war der Frieden eines Menschen, der endlich die ewige Ruhe gefunden hatte.

Die unzähligen Seelen, die an den Baum gebunden gewesen waren, begannen sich mit den Flammen in der Luft zu zerstreuen. Transluzente Lichtschwärme schmückten den Nachthimmel und stiegen in die Freiheit empor. Der Wanderer sah, wie Loraths Seele leicht aus diesem Lichtschwarm aufstieg. Die Seele kreiste einmal um den Wanderer und Tyrael und verschwand dann leise am dunklen Horizont. Er war zwar nicht im Fleisch wiederauferstanden, doch er war endlich frei.

Der riesige Baum des Flüsterns brannte die ganze Nacht hindurch und färbte die Sümpfe von Hawezar rot. Als die Morgensonne aufging, war dort nur noch ein Haufen verkohlter Asche übrig. Der Wanderer und Tyrael standen vor den Überresten des zu Asche gewordenen Baumes und hielten eine Schweigeminute ab. Es fühlte sich an, als sei eine schwere Last von ihnen genommen worden, doch die Lücke des Verlustes schmerzte noch immer in einem Winkel ihrer Herzen. Sie begruben Loraths letzten Frieden in ihren Herzen und wandten sich wieder ab.

Die Verantwortung der Hinterbliebenen und ein neuer Morgen

Als der Wanderer auf die Scovos-Inseln zurückkehrte, wurde er von einer in Trümmern liegenden Stadt und verletzten Menschen empfangen. Die Sonnenfinsternis war vorbei und Mephisto verschwunden, doch die Saat des Hasses, die er gesät hatte, war nicht vollständig ausgerottet. Eine kleine Gruppe von Überresten, die sich noch immer nicht aus dem Wahnsinn befreit hatten, plünderte an den Rändern des Waldes. Ohne eine Atempause musste der Wanderer erneut sein Schwert ergreifen und sich den Amazonen-Kriegerinnen anschließen, um die verbleibenden Bedrohungen zu beseitigen.

Auf dem Platz vor dem zerstörten Tempel schlug der Wanderer den Speer der letzten verbliebenen korrumpierten Kriegerin beiseite und überwältigte sie. Aus den Augen der blutüberströmten, schwer atmenden Kriegerin wich schließlich der rote Wahnsinn, und bittere Tränen flossen herab. Statt sie zu töten, steckte der Wanderer seine Waffe weg und streckte ihr die Hand entgegen. Was dieses blutgetränkte Land jetzt brauchte, war kein weiteres Morden, sondern der Mut, einander zu vergeben und wieder aufzustehen.

Der Wanderer und Tyrael standen nebeneinander auf einem Hügel am Meer, während das Abendrot den Himmel rot färbte. Das sanfte Rauschen der Wellen schien die verwundete Erde zu trösten. Der Wanderer blickte auf die kleinen Steingräber, die auf dem Hügel errichtet worden waren. Dort ruhten unzählige namenlose Kriegerinnen, die in diesem schrecklichen Kampf gefallen waren. Der Preis des Sieges war allzu grausam, und auf den Schultern der Überlebenden lastete eine schwere Trauer.

Der Wanderer schloss im Seewind die Augen. Unvergessliche Namen zogen nacheinander an seinem geistigen Auge vorbei. Neyrelle, die in so jungem Alter eine so schwere Last getragen hatte; Lorath, der bis zum Ende seine Weisheit und Menschlichkeit nicht aufgegeben hatte; und Lilith, die ihn um den Preis ihres Blutes beschützt hatte. Ohne ihre Opfer wäre es unmöglich gewesen, jetzt dieses Abendrot zu betrachten. Der Wanderer prägte sich diese Namen tief in sein Herz ein.

„Der Preis, den wir gezahlt haben, ist zu hoch“, murmelte Tyrael mit bitterer Stimme. Auf seinem Gesicht, gezeichnet vom Leben eines Sterblichen, hatten sich tiefe Falten eingegraben. Der Wanderer nickte und antwortete: „Wir müssen überleben, und sei es nur, um die Opfer derer, die zurückgeblieben sind, nicht umsonst gewesen sein zu lassen. Es ist nun unsere Verantwortung, diese Welt zu pflegen, die sie unter Einsatz ihres Lebens beschützt haben.“ Die Stimme des Wanderers war ruhig, doch sie barg eine unerschütterliche, feste Entschlossenheit.

Die Menschen von Scovos bauten ihre zerstörten Häuser wieder auf, säuberten die blutverschmierten Straßen und kämpften darum, ihren Alltag zurückzugewinnen. Einige weinten um verlorene Familienmitglieder, andere umarmten erleichtert ihre überlebenden Nachbarn. In diesem Bild, in dem sich Verzweiflung und Hoffnung kreuzten, sah der Wanderer die zähe Lebenskraft der menschlichen Existenz. Selbst der Hass des Dämons konnte den Willen der Menschen, einander beizustehen und wieder aufzustehen, nicht gänzlich brechen.

Der Wanderer strich einmal über das alte Schwert an seiner Hüfte und begann, den Hügel hinabzusteigen. Tyrael folgte ihm ebenfalls schweigend. Es war ungewiss, welche Prüfungen auf ihrem Weg noch warteten oder wann die Wunden der Welt heilen würden. Doch sie würden nicht fliehen, sondern die ihnen auferlegte Verantwortung erfüllen. Die Flamme der Hoffnung, die jene, die vor ihnen gegangen waren, mit ihrem Blut geschrieben hatten, nicht erlöschen zu lassen – das war das Schicksal der Hinterbliebenen.

Hinter dem Meer verschwand die Sonne vollständig, und am tiefblauen Nachthimmel kamen nacheinander die Sterne zum Vorschein. Die Schritte des Wanderers waren müde, doch sie wankten nicht. Er ging langsam auf das Dorf zu, aus dem das Geräusch von Hämmern des Wiederaufbaus drang. Die Welt war noch immer unvollkommen und voller Narben, doch über diesen Wunden keimte leise neues Leben. Nach einer langen Nacht war endlich ein stiller Frieden eingekehrt.

Quellenverzeichnis

Blizzard · Neyrelles Gedenkaufzeichnungen

Blizzard · Kampagne „Gefäß des Hasses“ und Scovos

GameSpot · Interview mit den Blizzard-Entwicklern zu „Gefäß des Hasses“